Cherry season

Elle est debout entre les arbres en robe d'été légère, le soleil qui passe entre les feuilles lui caresse les cuisses nues. Quand le tissu glisse de ses épaules, elle le laisse tomber et en sort tranquillement. Sa peau est chaude de la journée, pâle là où le soleil n'a pas touché. Elle tend le bras vers le fruit le plus mûr, se met sur la pointe des pieds et ses fesses se tendent. Une main lui presse un sein comme pour le peser, l'autre cueille une cerise qu'elle porte à sa bouche. Le jus lui coule sur le menton, elle ne l'essuie pas. Ses doigts descendent plus bas, entre ses jambes, et elle les écarte juste assez pour se toucher pendant que les chiens fouillent les fruits tombés à ses pieds. Elle mord dans une autre cerise, la langue joue avec le noyau, puis sa main accélère. Le jardin est silencieux, juste son souffle et le bruit mouillé de ses doigts qui glissent entre ses lèvres. Ses hanches vont et viennent contre sa paume, d'abord lentement puis plus fort. Quand elle jouit, ses genoux lâchent et elle s'affaisse dans l'herbe, toujours accrochée à la branche au-dessus d'elle, les cerises qui balancent juste hors de portée.