Wicked

Elle se tenait dans l’encadrement de la porte, presque nue, ne portant que des ficelles et une sacrée dose d’attitude. Les petits triangles de tissu tendus sur ses petits seins fermes, les fines brides qui marquaient les courbes douces de ses hanches. Son corps ne criait pas, mais il n’en avait pas besoin. Le regard coquin dans ses yeux parlait pour elle. Elle glissa une main sous le tissu, les doigts descendant entre ses cuisses. Un petit soupir lui échappa quand son majeur appuya pile là où il fallait. Ses genoux fléchirent un peu, les hanches qui se poussaient vers l’avant pour mieux sentir. La main dans son bas bougeait avec envie, d’abord des petits cercles lents, puis plus vite à mesure que la chaleur montait en elle. Son autre main tira sur le lien derrière sa nuque et le laissa tomber. Ses seins étaient clairs et tendus, les tétons déjà durs. Elle pinça l’un entre ses doigts, le roula, et le picotement lui arracha un gémissement. Ses cheveux blonds lui retombaient sur une épaule, accrochant la lumière pendant qu’elle ondulait contre sa propre main. Le tissu de son bas s’assombrissait là où ses doigts s’activaient dessous. Elle ne s’arrêta pas. Elle n’en avait pas besoin. Chaque mouvement de poignet, chaque respiration qui se coupait, disait tout : elle était exactement aussi salope qu’elle le prétendait. Et son corps le prouvait sans détour.