Black night

Elle attend que la maison soit vide. Alors la nuit noire ouvre ses bras. Sa lingerie colle à sa peau comme une invitation qu'elle s'est écrite elle-même. Elle s'assoit au bord du lit, cheveux blonds défaits, doigts déjà glissant sous la soie. Un coup lent, puis un autre, et son souffle se coince sur un petit bruit qu'elle ne prend pas la peine de cacher. La pièce reste sombre sauf la lumière faible de la lampe de chevet qui dessine des courbes chaudes sur ses cuisses. Ses genoux s'écartent plus. Elle regarde la façon dont ses propres doigts disparaissent entre ses jambes, lents et sûrs, et la chaleur qui suit n'est pas une surprise. Chaque cercle qu'elle trace resserre le nœud en elle. Sa main libre se pose sur un sein, le serre doucement à travers la dentelle avant de baisser le tissu pour que peau contre peau. Rien ne presse. Rien ne se cache. Juste le rythme mouillé et tranquille qu'elle impose et les petits halètements qui lui échappent quand elle trouve le bon endroit. La nuit s'étend autour d'elle, patiente, pendant qu'elle se perd dans le plaisir qu'elle a accumulé toute la journée, ici où personne d'autre ne peut l'atteindre.