Fishnet files

Elle s’adosse et laisse le collant noir remonter sur ses cuisses, les mailles serrées qui s’étirent sur sa peau pâle. Pas de culotte. Le bas encadre tout : ses lèvres déjà entrouvertes, une petite trace brillante qui accroche la lumière. Elle passe deux doigts le long de la couture, puis les glisse dans le losange ouvert juste sous sa hanche. Un cercle lent, puis un autre. Un souffle discret. Elle appuie plus fort, le bassin qui se soulève pour aller vers sa main, et ses doigts ressortent trempés. Elle écarte les lèvres, montre le rose luisant, et replonge plus profond, les phalanges qui tirent sur le filet jusqu’à ce que ça grince. Elle ressort, traîne ses doigts mouillés sur son ventre, laisse une fine traînée, puis redescend. Ses jambes s’ouvrent plus grand, le collant tendu à craquer. Elle frotte plus vite, le petit bruit mouillé qui remplit la pièce. De temps en temps elle s’arrête, deux doigts enfouis, et serre autour juste pour sentir son propre pouls. Le bas reste, encadre chaque mouvement, chaque goutte qui glisse sur l’intérieur de sa cuisse.