Dressed in black

Elle kiffe le noir. Peut-être que c'est la façon dont ça ressort sur ses cheveux foncés, ou peut-être que c'est le côté sombre d'elle dont les gens murmurent. Bref, la blague ne prend jamais — elle n'est pas la fille à papa. Plutôt l'ange qui a dérapé, les ailes coupées, et qui a gardé la lingerie. Elle se débarrasse de ce qu'elle porte à peine, la dentelle noire qui accroche à ses hanches avant qu'elle la laisse tomber. Ses doigts descendent plus bas, elle se caresse en cercles lents, son souffle qui se coupe à chaque fois qu'elle effleure cette chaleur mouillée entre ses cuisses. Elle regarde son reflet, bouche entrouverte, paupières mi-closes pendant qu'elle enfonce deux doigts en elle, ses hanches qui bougent au rythme. La blonde reste allongée sur le lit, tout à voir — jambes écartées, tétons durs sous les fines bretelles, à mater chaque glissement mouillé de ces doigts. Elle ne se presse pas. Elle continue juste, lente et précise, à chercher le point de non-retour avec un gémissement discret qui flotte dans la pièce comme de la fumée.