Heat

La chaleur. L'été l'enveloppe comme une seconde peau. Le soleil des Caraïbes tape fort, épais, lourd, et l'air vibre. Elle est seule, ses cheveux blonds captent la lumière, sa peau est déjà moite. Ses doigts tirent sur ses fringues, lentement au début, puis avec plus d'intention. Le tissu glisse de ses épaules, dévoilant le galbe de ses seins, la courbe de sa taille. Elle ne se presse pas. La chaleur est aussi en elle maintenant, elle monte dans son bas-ventre. La brune dans le miroir la regarde avec la même envie. Elle s'approche, les hanches qui bougent, et le reste de ses vêtements tombe. Plus rien entre elle et l'air. Sa main descend, les doigts effleurent sa peau, puis plus bas. Elle écarte un peu les jambes, trouve cette chaleur déjà humide. Un doigt tourne, taquine, avant de s'enfoncer. Son souffle se coupe. Elle se laisse faire. Des va-et-vient lents au début, puis plus profonds, plus rapides, jusqu'à ce que ses cuisses tremblent et que sa main libre s'accroche au bord de la table. Chaque mouvement envoie une nouvelle vague de plaisir. Elle se mord la lèvre, les yeux mi-clos, perdue dans le rythme qu'elle se donne. La pièce est remplie du bruit de sa respiration, du glissement mouillé de ses doigts, du petit gémissement qui lui échappe quand elle trouve le bon angle. Ses hanches bougent contre sa main. La tension monte, plus forte, jusqu'à ce qu'elle craque. Son corps se cambre, un râle lui monte à la gorge, le plaisir la traverse par vagues. Elle reste un instant comme ça, les doigts encore en elle, à sentir les dernières pulsations. Puis elle rouvre les yeux, rouge et satisfaite, la chaleur de l'île et son propre désir toujours brûlants sous sa peau.