Petite

Cayenne a une assurance discrète. Son corps est petit, serré, fait pour des mains qui savent ce qu’elles font. Elle ne se cache pas. Elle tourne lentement, chaque angle parle pour elle, la peau lisse et pâle, ses petits seins qui montent et descendent au rythme de sa respiration. Puis elle s’allonge sur le lit, jambes ouvertes, et ses doigts commencent à bouger. D’abord sur ses cuisses, puis plus haut, elle trace le pli doux où ses jambes se rejoignent. Elle aime regarder. Ses doigts font des cercles, appuient, glissent à l’intérieur sans effort, le mouvement régulier, sans se presser. Ses lèvres s’entrouvrent. Un petit son lui échappe. Elle ne se précipite pas. Elle explore chaque centimètre d’elle-même comme si elle voulait que le spectateur s’en souvienne. Le rythme monte, ses hanches se soulèvent au rythme de sa main, sa respiration s’accélère, jusqu’à ce que la tension explose et qu’elle se laisse emporter.