Rosebud

Cayenne se tient dans la lumière tamisée. Vingt ans à peine. À peine vêtue d'une soie qui colle plus qu'elle ne couvre. Ses cheveux blonds tombent librement sur ses épaules, des mèches fines collées à la nuque là où la peau est déjà chaude. Elle fait glisser les bretelles le long de ses bras. Laisse le sous-vêtement tomber jusqu'à ses chevilles sans cérémonie. En sort. Ses tétons durcissent au contact de l'air. Elle te regarde la regarder, puis passe ses deux mains le long de ses côtes, lentement, jusqu'à ce qu'elle tienne ses petits seins. Pince chaque pointe une fois, fort, juste pour le sentir. Elle redescend. Écarte les cuisses, s'assoit au bord du lit, plante ses talons. Deux doigts glissent entre ses lèvres et ressortent mouillés. Elle étale cette humidité sur son clito en petits cercles serrés, respirant par la bouche entrouverte. Quand la pression monte, elle s'allonge, genoux pliés, pieds toujours posés. Une main continue de travailler sa chatte, l'autre monte pour tirer à nouveau sur son téton. Ses hanches se soulèvent du matelas quand elle jouit. Sans bruit, juste un souffle court et une rougeur soudaine sur sa poitrine. Elle continue de se toucher pendant que ça passe, plus lentement maintenant, presque paresseusement, jusqu'à ce que les dernières secousses s'estompent et que sa main retombe, humide et ouverte sur sa cuisse.