Perfection

Sophie Moone se tient devant le miroir, son soutien-gorge en dentelle tendu sur ses seins, sa culotte glissée bas sur ses hanches. Elle glisse une main dans le tissu de soie et se touche, lentement, avec assurance, comme une femme qui sait qu’elle est seule. Ses doigts écartent les lèvres, trouvent la chaleur humide et commencent un mouvement régulier qui lui coupe le souffle. Elle regarde son reflet — cheveux dorés qui tombent sur une épaule, bouche entrouverte, paupières mi-closes — et cette vision la fait accélérer. Elle écarte le tissu, a besoin de peau contre peau, et caresse le bourgeon gonflé avec deux doigts brillants, en cercles, en pressant. Ses genoux fléchissent. Elle écarte davantage les jambes, s’appuie sur la commode et frotte plus fort. Des bruits humides remplissent la pièce. Elle se mord la lèvre, les hanches qui tressaillent maintenant, à la recherche de la jouissance. Quand le plaisir explose, elle laisse échapper un gémissement court et tremblant, les cuisses qui frémissent, la chatte qui palpite contre sa propre main. Elle reste encore un moment, caressant les contrecoups, puis retire ses doigts, luisants. La dentelle colle à sa peau, humide là où elle s’est touchée. La perfection n’a pas besoin de public. Elle a juste besoin de se sentir aussi bien.