Backstage of The Poledancer

Le plateau a encore l'air à moitié fini. Des fils traînent par terre, une échelle est appuyée contre la barre, mais Jessie continue à tourner autour. Elle est déjà maquillée à fond—cheveux blonds relevés, ce tout petit string à sequins qui brille sous les lumières de travail. Les deux techniciens, Jamaica et David Perry, font semblant de serrer des boulons mais leurs regards glissent vers elle tout le temps. Jessie les ignore au début. Ce qui l'occupe, c'est le métal entre ses cuisses pendant qu'elle monte, tourne et descend. À chaque rotation, ses petits seins sautent, les tétons durcis par l'air. La sueur commence à briller sur sa peau. Au prochain passage, le string remonte, écartant un instant ses lèvres lisses et rasées avant de se remettre en place. David arrête de faire semblant de bosser. Il s'essuie les mains sur un chiffon et s'appuie sur la rambarde. Jamaica se redresse, bras croisés, le devant de sa combinaison qui tend soudain. Leur silence est leur seule façon d'applaudir, mais cette chaleur-là descend direct entre les jambes de Jessie. Elle ralentit, frotte la barre lentement, avec intention, puis se laisse glisser jusqu'à ce que ses genoux soient écartés sur le sol. Le tissu entre ses cuisses est plus foncé maintenant, complètement trempé. Elle soutient leurs regards sans aucune gêne, balance ses hanches une fois, deux fois, leur montrant bien à quel point elle est mouillée d'avoir dansé pour eux. Les lumières bourdonnent. La scène attend. Mais pendant ces minutes volées, le vrai spectacle a déjà commencé, et les spectateurs sont deux mecs qui n'arrivent plus à détourner les yeux.