Backstage with Vivian

La jupe de Vivian lui colle à la peau comme un secret. Ses cheveux blonds accrochent la lumière, et le réalisateur commence déjà à transpirer. Elle se penche sur la table de décors, ses talons s’enfoncent dans le tapis, et le caméraman marmonne quelque chose qui reste coincé dans sa gorge. Le plan devait être simple, mais le grand type sur le canapé l’attrape sans prévenir. Elle tombe à genoux direct, elle le prend dans sa bouche lentement, bien mouillé, ses lèvres bien écartées, ses yeux qui sourient encore à la caméra. Une cravate voyante pend à son cou — violette, complètement à côté de la plaque, ridicule à côté du filet de bave qui descend le long de sa queue. Elle se retire, s’essuie la bouche avec le dos de la main, se retourne et se penche sur l’accoudoir du fauteuil. Il la saisit par les hanches. Un coup sec et il est dans son cul, jusqu’au fond, sans prévenir. La pièce se fige, sauf le bruit des peaux qui claquent et les gémissements sourds et réguliers de Vivian. Le réalisateur crie « coupez » deux fois, mais la scène continue. Vivian tend la main en arrière, écarte ses fesses plus grand, et la cravate colorée balance au rythme des coups, une tache absurde de couleur dans la chaleur et le bruit de son corps qui prend chaque centimètre.