Helping with the family business

Elle arrive pour filer un coup de main, rouleau à la main, encore en mini-short blanc de nuit. L'atelier sent le primaire frais et le pain d'hier. Elle a de la poussière sur les genoux, une traînée de jaune pâle sur une cuisse. Elle trempe et passe, se penche pour les plinthes, le tee-shirt qui remonte, pas de soutien-gorge, les tétons qui pointent à cause du mur froid. Des gouttes de sueur entre les seins. Chaque fois qu'elle s'étire, le tissu se colle sur ses fesses et elle ne prend même pas la peine de le rajuster. La peinture sèche vite sur sa peau. Elle s'essuie le front avec l'intérieur du poignet et laisse une petite trace là aussi. Les heures passent comme ça, calme, régulier, vrai. Quand le dernier mur est terminé, elle recule, souffle fort, tachée de peinture et rouge, et reste un instant les jambes écartées, laissant l'air lui caresser le ventre à nu.