Cooking during holiday

Elle avait tellement la nostalgie du goût de chez elle qu’elle a noué un tablier et s’est lancée. Cheveux blonds qui tombent sur ses épaules, elle hache des oignons sur le plan de travail, le couteau qui danse, les hanches qui bougent au rythme. La plaque s’allume. L’huile chauffe. La vapeur monte quand elle balance la viande, qu’elle assaisonne d’un geste sûr. Son petit haut remonte à chaque mouvement, laissant voir sa peau au-dessus de l’élastique de son short. Elle se penche pour touiller, les seins qui appuient légèrement sur le rebord, et laisse échapper un petit souffle quand la cuillère glisse. La caméra s’attarde sur ses mains : doigts fins qui serrent le manche en bois, une fine pellicule de sueur sur son poignet. Elle goûte la sauce directement à la cuillère, la langue qui sort, les yeux mi-clos de plaisir au premier vrai coup de fourchette. Une goutte coule sur son menton ; elle la récupère du pouce et le suce lentement, avec intention. Quand la cocotte mijote, elle recule, s’essuie les paumes sur le devant de son short, le tissu tendu sur ses cuisses. La cuisine sent bon. Elle a déjà l’air contente d’elle.