Lace garterbelt

Elle se tient dans l'encadrement de la porte, rien que de la dentelle sur la peau. La porte-jarretelles lui serre les hanches, les attaches tirent sur sa peau claire. Les bas fleuris montent sur ses cuisses, les pétales collés contre ses jambes. Il la regarde depuis le lit. Elle avance, les talons qui claquent par terre. Un pied se pose sur le matelas. Il attrape sa cheville, le pouce qui suit la couture sous la voûte plantaire. Elle reste immobile, le laisse regarder. La dentelle bouge sur son ventre à chaque respiration. Il la tire vers lui par la jarretelle à la cuisse. Elle sourit, déjà trempée sous le tissu fin. L'autre jambe passe par-dessus lui. Les bas frottent contre sa peau. Elle s'installe, bouge les hanches lentement, le sent durcir sous elle. Ses mains remontent sur ses mollets, glissent sur les bordures de dentelle, les doigts passent sous les attaches. Elle roule du bassin, laisse la friction monter. Il se penche, la bouche contre son genou, souffle chaud à travers le nylon. Elle soupire. La pièce reste silencieuse, juste le petit bruit de sa respiration et le frottement soyeux. Il garde son pied dans sa main, le pouce enfoncé dans la voûte, et elle lui donne tout ce qu'il veut.