Yiki Ki-Yay

Yiki est seule dans sa chambre. La porte est fermée, la lumière tamisée. Elle sourit, rapide et tranchant, puis attrape son sextoy. En quelques secondes elle est à poil. Sa peau accroche la lumière—lisse, tendue, jeune. Le jouet est épais, en silicone pâle avec une base lourde. Elle le lubrifie, s’installe dessus et descend lentement, en soufflant longuement. Elle se balance. Les hanches qui roulent, les cuisses qui se contractent. Chaque mouvement est sûr, gourmand. Elle se mord la lèvre, les yeux à moitié fermés, et chevauche la longueur comme si ça lui devait du fric. Des petits sons lui échappent—humides, affamés. Le jouet disparaît et réapparaît, tout luisant, encore et encore. Elle appuie plus fort, cherche l’angle qui lui fait recroqueviller les orteils. Sa main libre glisse sur ses seins, pince, tire. Elle se cambre, tremble, puis redescend plus vite, le bruit mouillé de la peau contre le silicone qui remplit la pièce silencieuse. Quand elle jouit, elle ne se retient pas. Un cri sec, un grand frisson, puis l’immobilité—seulement le petit frémissement de son ventre et le jouet toujours bien enfoncé. Elle souffle, paresseuse et satisfaite, et recommence à bouger, plus lentement cette fois, déjà en train de sourire.