White party

Aletta Ocean rentre de la soirée blanche, talons à la main. L'appart silencieux paraît trop calme après le champagne, la musique et tous ces regards qui l'ont suivie toute la soirée. Elle balance ses chaussures près de la porte et continue jusqu'au canapé du salon. Sa robe blanche remonte sur ses cuisses quand elle s'assoit. Elle n'allume pas les lumières. La lueur de la ville qui passe par la fenêtre suffit. Elle s'allonge un peu, les jambes légèrement écartées, et glisse sa main sous l'ourlet. Ses doigts touchent sa peau chaude, puis la fine bande de dentelle entre ses jambes. Elle appuie doucement, sent la chaleur humide là-dessous, et un petit bruit lui échappe. La soirée n'est pas finie. Pas tant qu'elle peut encore voir leurs visages les yeux fermés et sentir à quel point ces regards l'ont mouillée. Ses doigts vont plus vite, puis plus lentement, elle se caresse comme elle aurait voulu que quelqu'un d'autre le fasse. La robe reste, les bas restent. Juste la dentelle qui est mise de côté pour qu'elle puisse aller plus profond, les hanches qui se soulèvent du coussin. Chaque geste ramène un souvenir : sa main dans son dos, ses yeux qui descendaient vers son décolleté, ce rire grave qui promettait plus que des mots. Elle jouit en serrant l'accoudoir de l'autre main, les cuisses qui tremblent, le souffle court dans le noir. Après, elle reste étalée là, robe froissée, doigts brillants, en se demandant si l'un d'eux va l'appeler demain.