Vanity fair

Devant le miroir, le pinceau à la main, les lèvres entrouvertes, elle pense soudain à lui. Ses mains. Sa bouche. La façon dont il la colle contre lui. Elle ferme les yeux et l'image se précise : lui qui prend son temps, qui fait glisser sa robe, qui presse sa bouche là où elle en a le plus envie. Ses cuisses se serrent. Une chaleur monte. Elle pose le pinceau, se penche en arrière et glisse la main sous la dentelle. Le tissu est déjà trempé. Elle fait des cercles lents et paresseux sur son clito, les jambes de plus en plus écartées. Un petit gémissement lui échappe, mais elle continue, suivant le rythme qu'elle imagine qu'il lui donnerait, en la faisant attendre. Ses doigts descendent, deux s'enfoncent en elle, et ses hanches se soulèvent de la chaise. Le fantasme s'intensifie. Elle accélère, courant vers le plaisir qu'elle sait qu'il lui arrachera ce soir. Sa respiration se coupe. Plus près. Plus près. Et puis ça explose, vif et doux, la traversant tout entière pendant qu'elle se mord la lèvre et profite des vagues.