English rose

La pièce t’attire direct. Des fauteuils profonds, du papier peint rose bien chargé sur les murs. La lumière de Londres passe à travers les rideaux de dentelle et tombe sur des cuisses nues. Elle s’installe en arrière, ses cheveux blonds qui glissent sur la soie. Ses doigts glissent sous la dentelle noire, tranquilles mais sûrs, et elle écarte le tissu. Chaque caresse lui arrache un petit bruit du fond de la gorge. Elle soulève les hanches, offre au miroir une vue plus complète sur sa peau claire et la rondeur de ses fesses. Elle ne se presse pas. Elle fait des cercles, descend plus bas, laisse ses doigts se couvrir de mouille. Sa respiration se coupe un instant puis se calme. Elle écarte les jambes. Elle enfonce deux doigts en elle, les yeux à moitié fermés, les hanches qui bougent au rythme de chaque va-et-vient. Le papier rose regarde. Elle continue jusqu’à ce que ses cuisses tremblent et que le fauteuil grince sous son poids.