The Last of the Sunshine

L'été est parti depuis belle lurette. L'air commence à piquer, mais Sandy veut quand même sentir un dernier rayon de chaleur sur sa peau. Elle sort, enlève ses fringues et s'allonge sur la terrasse. La lumière est plus faible maintenant, plus froide, mais sa peau s'en fiche. Elle reste là, les jambes légèrement écartées, laissant le soleil caresser ses courbes. Une main glisse sur la rondeur de ses fesses, l'autre descend entre ses cuisses. Des cercles lents, des soupirs discrets. Elle prend son temps. Ses doigts vont plus loin, ses hanches bougent doucement sous le soleil qui meurt. Pas de précipitation. Juste cette chaleur qui monte en elle pendant que l'automne arrive. Ses cheveux blonds s'étalent sur le bois. Ses fesses se soulèvent un peu chaque fois qu'elle pousse plus profond, on voit tout. Elle sait qu'on regarde. Elle fait en sorte qu'on voie à quel point elle est mouillée, à quel point son corps garde cette dernière lumière. Un gémissement doux, un autre mouvement lent de ses doigts, et les bruits discrets de sa main qui la touche remplissent l'après-midi qui s'éteint. Le soleil continue de descendre. Sandy continue de bouger.