Garage Girl

Vanda s'y connaît en muscle cars. Elle a les jambes qu'il faut pour ça—longues, nues, étalées sur le capot pendant que la Mustang brille sous les lumières. Elle écarte son short d'une main, déjà trempée, et tend les bras pour s'ouvrir à l'homme derrière elle. Il s'enfonce à fond, la grosse tête qui lui dilate le cul, et son gémissement résonne contre les murs de béton. Elle s'accroche à l'aile d'une main et prend chaque centimètre, son anneau serré qui l'agrippe à chaque retrait. Sa bouche le prend juste après. Elle se met à genoux sur le sol froid, les lèvres autour de sa queue, la langue qui va vite, les yeux levés vers lui pendant que la salive lui coule sur le menton. Quand elle se retourne, elle veut que ça aille plus fort. Il lui donne ce qu'elle veut—dur, rapide, sans arrêt—jusqu'à ce que ses jambes tremblent et qu'elle répète son prénom contre la tôle. Le dernier coup finit sur son visage : des jets épais qui atterrissent sur ses lèvres et sa langue pendant que la Mustang reste là, toute propre, oubliée derrière eux.