Love in St. Petersburg

L'hiver mord sur Saint-Pétersbourg. Tu passes devant une vitre et tu t'arrêtes net. À l'intérieur, deux jeunes femmes bougent comme si la ville n'existait plus. La brune plaque la rousse contre le mur et l'embrasse à pleine bouche. Lèvres mouillées contre lèvres mouillées. Elles se frottent l'une contre l'autre, jupes remontées, cuisses trempées. La rousse se cambre en gémissant pendant que la brune glisse deux doigts entre ses jambes et les enfonce à fond. Elles sont toutes les deux serrées et tremblantes, les hanches qui bougent au même rythme. La brune s'agenouille, langue sortie, et lèche des cercles lents jusqu'à ce que la rousse gémit assez fort pour qu'on l'entende dans la rue. Elles échangent les rôles. La rousse colle sa bouche entre les cuisses de la brune et ne relève pas la tête. Doigts, langues, peaux rougies. Elles se baisent comme si ça comptait vraiment. Jeunes. Affamées. Lesbiennes. Elles se font jouir et recommencent, corps brillants de sueur, haleine qui embue la vitre. Tu restes planté là. Personne ne partirait.