Happy hours with Stella

Stella Delacroix s’installe sur un tabouret de bar et commande une autre tournée. La première gorgée à peine descendue, trois mecs se rapprochent. Elle pivote sur le tabouret, sa jupe déjà remontée sur ses hanches, et attrape la première braguette. Ses cheveux blonds tombent sur une épaule tandis que ses gros seins se libèrent, les tétons durcis par l’air frais et l’excitation. Une grosse queue glisse entre ses lèvres maquillées et elle gémit dessus, un son grave et mouillé. Derrière elle, une main écarte ses fesses et s’enfonce, d’abord lentement puis plus profond jusqu’à ce que son cul serre chaque centimètre. Le troisième lui écarte les cuisses et la pénètre d’un seul coup long et profond, les deux queues en elle qui frottent l’une contre l’autre à travers la fine paroi. Stella se balance entre eux, la salive qui coule sur son menton, les jus qui dégoulinent à la base de la queue dans sa chatte. Chaque coup de reins lui arrache un juron essoufflé, les insultes françaises qui sonnent douces dans la lumière tamisée. Quand elle jouit, c’est violent—ses cuisses tremblent, un jet clair éclabousse le sol et son cul se contracte. Les mecs continuent de la pilonner, s’enfoncent plus profond, utilisent tous ses trous jusqu’à ce que le bar sente le sexe et l’alcool renversé.