Brothel Tour

Frank l’a coincé près de la machine à café. Le vieux avait l’air crevé, complètement vidé. Frank s’est penché vers lui et s’est mis à parler. D’elle. De cette blonde avec ses gros seins bien fermes qui débordaient presque de son soutien-gorge noir en dentelle les soirs calmes. Il lui a raconté sa peau douce et chaude sous les doigts, et comment sa chatte était mouillée, serrée et gourmande. Il lui a décrit son goût, comment elle coulait sur sa langue, et comment sa bouche descendait sur une queue comme de la soie bien tendue. Le vieux s’est tortillé sur sa chaise. Frank a continué jusqu’à ce que les mots finissent par faire leur effet. Ils y sont allés ce soir-là. Les lumières du bordel étaient tamisées. Elle est sortie en lingerie qui cachait presque rien : bas, porte-jarretelles et ce soutien-gorge qui lui remontait les seins comme une offrande. Le vieux a tendu la main le premier. Elle s’est mise à genoux sans rien dire et l’a pris dans sa bouche, lentement et salement. Il a gémi. Frank l’a regardée avaler, sa langue qui glissait dessous, la salive qui brillait sur ses lèvres. Elle a levé les yeux une fois, les paupières à moitié fermées, puis s’est remise au boulot. Quand le vieux a joui, il s’est retiré et lui a tartiné la figure – de grosses giclées sur la joue, la bouche, qui coulaient le long du menton. Elle s’est léché les lèvres, a souri et s’est relevée. Frank a payé. Ils sont partis. Personne n’a dit un mot sur le chemin du retour.