All the vices

Blue Angel te fixe avec un regard qui pourrait faire fondre de l'acier. L'arme dans sa main ne fait qu'aiguiser la faim qui brille dans ses yeux. Ce métal dur lui va bien, les mêmes mains qui tiennent maintenant une clope, la cendre qui pend pendant que ses hanches roulent contre les draps frais. Le contraste est parfait : doigts fins, flingue chargé, cul bien rebondi qui s'enfonce dans le satin. Elle s'étire, les jambes qui s'écartent lentement, la braise rouge de sa cigarette qui pulse au même rythme que son entrejambe. Sa main libre glisse plus bas, suit le bord en dentelle de sa lingerie avant de passer dessous. Une taffe lente sur la clope, puis ses doigts prennent le relais, tournent, appuient, la pièce pleine de fumée et du bruit mouillé de sa chatte qui cède à tous les envies dégueulasses qu'elle refuse de se refuser.