Backstage with Mira

David jette un œil à l'horloge, puis appelle Jamaica. Mira arrive encore en retard, mais dès qu'elle franchit la porte, le petit uniforme de femme de chambre moulant parle tout seul. Ses seins tirent sur le tissu blanc, ses cheveux roux ramassés comme s'ils allaient se libérer d'une seconde à l'autre. Elle attrape un balai, écarte les jambes et se frotte lentement contre le manche, les hanches qui roulent avec voracité, chaque coup faisant entrer le bois entre ses lèvres jusqu'à ce que le manche brille. David regarde, bandé, en imaginant déjà la tête de son pote quand il va entrer et la trouver encore en train de se branler avec le balai comme si elle avait une dette à payer.