Backstage with Bellina

Bellina vient de passer les vingt ans, et la fêtarde en elle carbure encore à fond. Chaque soirée est une occasion, chaque inconnu un coup possible. James Brossman adore les nuits comme ça, quand les jeunes filles laissent tomber leurs talons et se retrouvent direct dans son lit sans poser de questions. Ils se connaissent à peine avant que les fringues tombent. Bellina est à genoux sur les draps froissés, les genoux écartés, les hanches qui bougent contre sa main. Elle le regarde, bouche ouverte, les doigts bien mouillés pendant qu'elle se caresse le clito en cercles lents. Il la mate, déjà bandé, en se branlant tranquillement. Pas un mot. Elle penche les épaules, enfonce deux doigts, puis trois, les hanches qui se soulèvent du matelas pour aller plus profond. Il s'approche, glisse sa queue dans sa bouche ouverte, et elle l'aspire avec gourmandise, la langue bien à plat dessous, la salive qui lui coule sur le menton. Quand il sort, elle se retourne sur le dos et s'écarte bien. Il la pénètre d'un coup sec, sa chatte chaude et serrée autour de lui. Ils baisent comme si c'était une seule respiration longue et continue, fort, vite, les corps qui claquent, les ongles de Bellina qui s'enfoncent dans ses épaules. Elle jouit la première, la voix cassée, les jambes qui tremblent. Il la suit, sort juste à temps, et ses jets chauds atterrissent sur son ventre. Ils restent comme ça un moment, à respirer, la peau qui refroidit. Puis elle sourit, attrape son téléphone, déjà en train de penser à la prochaine soirée.