Darcie and the Butterfly

Darcie reluquait le bord de l'épaule de Connie, là où l'encre commençait à disparaître sous sa blouse. Elle avait entendu parler du papillon, comment ses ailes s'étalaient sur la peau de la brune, chaque trait une promesse qu'elle voulait vérifier de ses propres yeux. Alors quand Connie a relevé sa chemise, Darcie n'a pas hésité. Elle s'est rapprochée, ses doigts défaisant déjà ses propres boutons, laissant voir le galbe pâle de ses seins et le rose lisse de sa chatte, tout chaude et prête à être touchée. Connie s'est retournée, montrant son dos. Le papillon s'ouvrait sur ses omoplates, fin et coloré. Darcie a d'abord suivi son contour avec sa langue, goûtant le léger goût salé de la peau, puis elle est descendue plus bas. Elle a glissé deux doigts le long de la colonne de Connie, a trouvé la ceinture de sa jupe et l'a tirée vers le bas jusqu'à ce que la peau nue rencontre l'air frais. La respiration de Connie s'est coupée. Darcie a souri, a pressé sa bouche sur le creux des reins, puis encore plus bas, sa langue léchant là où la cuisse rejoint la fesse. Elle a travaillé vite — langue, lèvres, la pression humide de deux doigts qui glissent à l'intérieur — jusqu'à ce que les jambes de Connie tremblent et que le papillon semble vibrer à chaque frisson qu'elle donnait.