Staircase confession

Elle monte. Un pied nu après l'autre, complètement à poil avec juste la lumière de l'après-midi sur la peau. À mi-chemin de l'escalier, elle s'arrête. Genoux pliés, cuisses écartées, sa main glisse entre ses jambes. Un doigt fait des cercles lents sur son clito jusqu'à ce que la chair gonfle et que les lèvres s'ouvrent. Un autre doigt s'ajoute, glissant dans la chaleur. Elle les va-et-vient, lentement d'abord, puis plus fort, les jointures qui disparaissent. Les marches lui rentrent dans les fesses, mais elle s'en fout. Son autre main s'agrippe à la rampe, les jointures blanches, pendant que sa respiration devient saccadée. Au fond d'elle, tout se serre, tire, pince. Des bruits humides montent à chaque coup. Elle enfonce plus profond, cherchant la contraction qui déjà la traverse, les cuisses qui tremblent autour de son poignet. Elle reste là, à se faire jouir sur les marches, les doigts qui continuent pendant que sa chatte pulse et les serre fort.