Backstage with Sandra Black

J'ai toujours rêvé d'avoir une femme de chambre. Des draps blancs immaculés, un tablier bien amidonné, la porte qui claque derrière nous. Elle est arrivée à l'heure dans la chambre d'hôtel, les cheveux noirs comme du charbon, le tablier amidonné, ses bas qui frôlaient ses cuisses. Je suis restée assise sur le lit à la regarder se pencher pour redresser un oreiller, et j'ai eu la bouche sèche. Elle savait pourquoi elle était là. Elle s'est redressée, m'a regardée dans les yeux, puis a enlevé sa jupe d'un seul mouvement lent. Le chemisier blanc a suivi, les boutons qui sautent, ensuite ses mains qui glissent sous ma robe, ses doigts frais contre ma peau chaude. Nos bouches se sont rencontrées et tout le reste a disparu. Ses cheveux blonds se sont étalés sur les oreillers quand je l'ai attirée vers moi, et elle s'est pressée entre mes jambes comme si c'était sa place. Elle m'a goûtée lentement, sa langue qui tournait, ses lèvres qui suçaient, jusqu'à ce que ma respiration devienne saccadée et que mes hanches bougent contre sa bouche. Quand elle s'est mise à califourchon sur moi, j'ai senti sa chaleur contre ma cuisse, humide et pressée. On s'est frottées l'une contre l'autre, glissant, cherchant cet orgasme jusqu'à ce que la chambre résonne du bruit mouillé de nos corps. Elle a joui les doigts dans mes cheveux, le corps qui tremble. Je l'ai suivie juste après, le dos cambré, la bouche ouverte, les draps enroulés autour de nos jambes. Le fantasme s'est réalisé dans le silence de la chambre d'hôtel, juste nous deux et le froissement doux de son uniforme abandonné par terre.