Closing hour

Dernière heure. Tout le monde file vers la sortie. Pas moi. Pas quand le beau barman traîne encore derrière le comptoir, manches retroussées, regard crevé mais bandant à mort. J’attends que le dernier poivrot soit parti, puis je lui demande de fermer. Rien de compliqué. Ensuite je commence à me déshabiller. Lentement. Sans me presser. D’abord la chemise. Puis la jupe, centimètre par centimètre, jusqu’à ce qu’elle glisse le long de mes cuisses et tombe par terre. Ma peau est chaude sous les lumières tamisées. Il regarde comme s’il avait oublié de respirer. Quand je suis complètement à poil, je me colle au bar, jambes écartées, et je le laisse mater. Il voit ce corps jeune bien ferme, la courbe douce de mon ventre, la petite chatte déjà brillante et trempée pour lui. Ses yeux s’assombrissent. Je sens exactement le moment où il arrête de penser aux tickets et où il commence à penser à me plier sur le comptoir. Rien que cette idée me fait mouiller encore plus, un filet chaud qui coule le long de ma cuisse. Je passe une main entre mes jambes, je glisse mes doigts sur mes lèvres gonflées, j’étale cette mouille qu’il m’a faite. Un lent cercle sur mon clito et mes genoux flageolent. Il s’approche. Je continue. Je le regarde me regarder, je me frotte plus vite, je respire plus court, mon petit trou serré se contracte dans le vide pendant que j’imagine qu’il le remplit. Le bar est vide. La lumière est basse. Mes doigts sont trempés. Et il ne m’a même pas encore touchée.