Vanity fair

Elle peut pas passer devant une glace sans s'arrêter. Son reflet l'attire à chaque fois. Elle fixe. Elle admire les courbes de son corps, la chute de ses cheveux blonds, la forme de ses seins sous la dentelle. Ça va vite. Une seconde elle marche, la suivante elle est déjà par terre, jambes écartées, dos contre le miroir qui fait tout le mur, culotte tirée sur le côté. Elle regarde tout ce qu'elle fait. Ses doigts caressent son ventre, descendent entre ses cuisses, s'enfoncent. Le miroir montre tout : le rouge sur ses joues, le mouvement de ses hanches, la brillance mouillée sur sa main. Elle détourne jamais le regard. Elle veut voir comment elle se défait, comment ses jambes tremblent, comment sa bouche s'ouvre quand elle finit par lâcher prise.