The Story of her feet

Marco aimait sa routine. Différents bars, différentes soirées, mais ce troquet en bord de route avec sa serveuse aux longues jambes l’attirait à chaque fois. Son accent collait à chaque mot qu’elle lui adressait, et son corps bougeait comme s’il savait exactement à quel point il était bandant. Mais surtout, ses pieds savaient comment le faire craquer—lentement, sûrement, d’une façon carrément cochonne. Ils continuaient à se voir après cette première nuit. Différentes chambres, différentes heures, même chaleur. Ce soir, elle est assise en face de lui, cheveux bruns détachés, jambes croisées juste assez haut pour montrer de la peau. Quand elle glisse un pied nu sur sa cuisse sous la table, le sourire en coin sur ses lèvres dit qu’elle sait déjà qu’il est dur. Elle ne se presse pas. Ses orteils appuient, se recourbent, glissent sur le jean jusqu’à ce que le tissu cède et que sa plante le trouve peau contre peau. Marco se penche en arrière, souffle court, la regardant pendant que son pied le branle par des mouvements lents et réguliers. Chaque passage le rapproche du bord sans jamais lui en donner assez. Elle se penche, lèvres entrouvertes, et le prend dans sa bouche comme si elle l’attendait depuis une semaine. Chaud, humide, profond. Sa langue suit le rythme de son pied jusqu’à ce qu’il jure entre ses dents en agrippant le bord de la table. Elle ne lâche rien—elle continue de le sucer posément pendant que ses orteils poursuivent leur taquinerie paresseuse et délibérée, le poussant au bord sans le laisser y passer. Quand elle finit par se retirer, la salive brillante sur ses lèvres, elle enserre son sexe entre ses deux pieds et le fait jouir en quelques coups serrés et précis. Il se répand en chaleur sur ses cambrures, et elle sourit comme si elle était fière du bordel qu’elle avait fait.