Backstage with Vicki Chase

Vicki est seule dans les coulisses. Elle enlève d'abord ses talons, les laisse tomber bruyamment sur le sol. Ses pieds nus s'étirent contre le béton frais, les orteils s'écartent, les voûtes se creusent, les lignes fines et parfaites attrapent la lumière tamisée. Un sourire discret lui vient aux lèvres quand elle s'affale sur le canapé et relève les jambes, pieds face à elle. Ses doigts glissent entre chaque orteil, dénouent les tensions de la journée, puis remontent lentement — des cercles paresseux sur ses mollets, le creux des genoux, la peau douce de l'intérieur des cuisses. Elle ne se presse pas. Sa respiration s'alourdit quand sa main disparaît sous sa robe, trouve la chaleur humide qui l'attend. Un genou se plie, la plante du pied bien à plat sur le coussin pour s'appuyer, pendant que ses doigts frottent en rythme serré et précis. La robe s'ouvre ; elle regarde ses jambes s'allonger, admire la courbe du mollet qui rejoint la cheville, les fines veines qui courent sur le dessus du pied. Elle roule des hanches, se mord la lèvre inférieure, laisse le plaisir monter — d'abord discret, puis plus vif, le souffle qui se coupe à chaque fois que ses doigts effleurent ce bouton gonflé. Un petit gémissement lui échappe, rebondit sur les murs vides de la loge, et ses orteils se crispent fort quand la première secousse arrive. Elle la laisse passer, la jambe qui tremble, la plante qui se plisse contre le siège, jusqu'à ce que la dernière vague la laisse rouge et souriante. Les talons restent par terre ; elle repart pieds nus, encore toute frémissante.