Backstage with Debbie White

Leslie rentre tard et se rend compte qu'il a oublié l'anniversaire de Debbie White. Elle l'attend dans une tenue minuscule qui ne laisse presque rien à l'imagination. La honte le frappe comme une gifle. Il lâche sa mallette et traverse la pièce pour réparer ça. Elle reste immobile pendant qu'il s'agenouille, les lèvres collées à l'intérieur de sa cuisse, le souffle chaud et pressé. Ses doigts glissent dans ses cheveux et le dirigent plus bas. Il écarte le tissu et sa langue trace chaque pli humide jusqu'à ce que ses jambes tremblent. Elle le relève, le plaque contre le mur et sort sa queue à mains impatientes. Sa bouche l'avale tout entier, la langue travaillant en dessous, la salive qui coule jusqu'à ses couilles. Il gémit, les hanches qui partent en avant. Puis elle monte sur le lit, le cul en l'air, et il la pénètre sans un mot de plus. Chaque coup est profond et sec, ses gémissements aigus et vulgaires. Il lui serre les hanches, s'enfonce plus fort, la sueur qui glisse entre eux. Quand elle jouit, tout son corps se contracte autour de lui et l'entraîne avec elle. Il jouit en elle, le souffle coupé, le front contre son dos. La gaffe est rattrapée. Pour l'instant.