Interview with Lexy Little

Lexy Little devrait réviser. Le livre est ouvert devant elle, mais les mots n'entrent pas. Elle bouge sur sa chaise, sa jupe qui remonte, et ses doigts glissent sous le bureau. Bientôt les pages sont oubliées, sa respiration qui s'accélère tandis qu'elle se caresse. La porte s'ouvre. Son prof de français entre. Elle rougit, surprise, mais elle ne s'arrête pas. Au contraire, elle se tourne vers lui, écarte encore plus les cuisses, voix douce et provocante pour l'inviter à s'approcher. Il hésite, mais ses orteils frôlent sa cuisse, montent plus haut. Elle tire sur sa ceinture, l'attire. Bientôt sa queue est dans sa main, puis entre ses pieds nus, sa peau chaude qui le branle lentement. Ses mains attrapent ses hanches. Elle se penche sur le bureau, le livre balancé sur le côté, et il la pénètre — des coups de reins profonds et réguliers qui font grincer la chaise et sortir les gémissements. Chaque va-et-vient secoue le bureau, les pages tombent par terre. Elle garde les jambes en l'air pour qu'il voie ses pieds qui bougent pendant qu'il s'enfonce plus fort, la pièce silencieuse remplie du bruit de la peau qui claque jusqu'à ce qu'ils ne puissent plus se retenir.