In the garden - 1.

Elle se tient là, en dentelle noire qui cache à peine sa peau, ses talons qui claquent doucement sur la pierre. Ses cheveux noirs tombent droits dans son dos, soulignant la courbe de ses fesses quand elle se penche. D’un glissement lent de sa main, la dentelle s’écarte. Ses doigts trouvent la chaleur mouillée entre ses cuisses, tournent, appuient, s’enfoncent. Elle te regarde pendant qu’elle se doigte, sa respiration qui s’accélère à chaque coup. Puis elle s’assoit sur le banc et soulève un pied, le talon noir brillant toujours chaussé, la semelle qui se tend vers toi. Ses orteils se crispent pendant qu’elle frotte le talon contre son clito, la pression parfaite, la vue de son propre pied qui lui arrache un hoquet. Elle continue—doigts qui vont et viennent, talon qui frotte—jusqu’à ce que ses cuisses tremblent et que sa bouche s’ouvre en grand, l’air du jardin chargé du bruit de son orgasme.