The scorpion doesn't sting

Elle serre ses pieds autour de sa queue et commence à le branler, d'abord lentement, chaque plante glissant le long de la grosse queue. Les plantes sont douces, les ongles peints en foncé, qui se plient pendant qu'elle le travaille. Il se penche en arrière et elle continue, les talons qui roulent, les arches qui caressent le gland à chaque montée. Quand sa bouche prend le relais, c'est soudain. La chaleur humide remplace la peau fraîche. Elle descend profond, les lèvres bien écartées, la salive qui brille aux commissures, tandis qu'un pied reste posé sur sa cuisse, les orteils toujours en mouvement. Elle retire sa bouche, reprend son souffle, puis glisse le gland entre ses orteils et accélère le rythme. Il retient sa respiration. Elle pose les deux pieds bien à plat sur ses cuisses et pompe fort, les plantes bien serrées autour du gland jusqu'à ce qu'il explose sur ses arches, des jets épais qui dégoulinent sur le dessus de ses orteils et glissent vers ses talons.