Correpetition

La cloche sonne. Tout le monde sort. Il me dit de rester. Il me dit qu’on va bosser un peu plus. La porte claque. Plus un bruit. Il s’agenouille direct devant mon bureau, attrape mon pied encore dans sa chaussette blanche jusqu’au genou. Il colle son nez dedans, respire fort, lentement, comme si l’odeur seule pouvait le faire jouir. Ses doigts passent sur toutes les coutures, sur le tissu bien tendu autour de ma cheville. Il tire la chaussette juste d’un centimètre, s’arrête, renifle encore, puis la remonte. Mes orteils bougent. Il gémit. Il fait pareil avec l’autre pied, les deux finissent dans son giron pendant qu’il caresse le tissu doux, qu’il frotte la voûte, qu’il enfonce son pouce sous mes orteils comme s’il voulait tout retenir. Sa queue est déjà bien dure dans son pantalon, mais il n’y touche pas. Il continue juste à sentir, à embrasser le coton, à passer sa langue lentement sur la plante du pied, à goûter la chaleur de la journée. Je sens son souffle à travers le fin tricot, chaud et tremblant. Il colle mes deux pieds ensemble, les presse contre son visage, les laisse encadrer sa mâchoire pendant qu’il lèche entre mes orteils à travers le tissu. La leçon qu’il avait promise n’arrive jamais. Juste sa bouche, ses mains, et le bruit mouillé de lui qui vénère ce qu’il voulait depuis le début.