On the wings of music

Ses doigts glissent encore sur les touches. Le piano a toujours la même sensation sous ses mains, l'ivoire froid, le poids des souvenirs. À l'époque, elle était à peine assez grande pour comprendre pourquoi son souffle se coupait chaque fois que le prof se penchait par-dessus son épaule, la chaleur de son parfum qui l'enveloppait. Les cours, c'était censé être des gammes et des arpèges. À la place, ses cuisses se serraient sur le tabouret, sa petite chatte jeune qui palpitait et qui mouillait bien avant la fin de la leçon. Maintenant elle est seule. Ses cheveux blonds tombent dans son dos, les jambes grandes ouvertes sur le tabouret, la jupe remontée sur ses hanches. Une main maintient un accord qui résonne pendant que l'autre glisse entre ses cuisses nues. Elle tourne autour de son clito avec une aisance d'habitude, les yeux à moitié fermés, le souffle qui s'accélère. La musique déraille quand elle enfonce deux doigts en elle, un bruit mouillé qui se mêle à la dernière note qui vibre encore. Elle s'active plus vite, les hanches qui bougent, à la recherche de cette chaleur interdite qu'elle ressentait plus jeune. Le fantasme de cet homme plus âgé n'a jamais disparu, il s'est juste affiné. Elle jouit avec un petit gémissement, les jambes qui tremblent, le piano qui vibre encore sous sa main libre.