Garden of pleasures

Cassy sort sur la terrasse et sent son regard posé sur elle. Le jardinier dévore ses jambes du regard, la façon dont ses sandales laissent ses orteils à l'air. Elle le remarque. Sourit. Pourquoi ne pas le laisser mater un peu plus longtemps ? Elle retire une sandale, pose son pied sur la petite table, fait jouer ses orteils. Il arrête de faire semblant de bosser. Il est à genoux en un instant, bouche ouverte, la langue qui glisse entre chaque orteil comme s'il goûtait quelque chose qu'il attend depuis des semaines. Elle le regarde, d'abord amusée, puis la chaleur monte. Sa robe remonte. La dentelle en dessous colle à ses hanches. Il lèche plus haut, suce la plante de son pied, passe ses dents doucement sur la voûte. Cassy s'appuie sur ses coudes, jambes écartées, et lui tend son autre pied. Il s'en empare goulûment. Sa queue tend son jean. Elle la pousse du talon, la sent palpiter. Plus de taquineries. Elle fait glisser les bretelles de sa robe, laisse apparaître son soutien-gorge en dentelle, les tétons durcis contre le tissu. Il se libère, se caresse une ou deux fois, puis presse sa queue contre sa plante de pied. Elle le prend entre ses deux pieds, le branle lentement, serré, les orteils repliés sur le gland. Le liquide pré-séminal glisse sur sa peau. Sa respiration devient saccadée. Elle sait exactement ce qu'il veut — ce qu'il a toujours voulu — et elle le lui donne sans pitié.