In the kitchen

Elle est entrée dans la cuisine pour grignoter un truc et n'a jamais atteint le frigo. Dès que ses doigts ont effleuré le bol de fruits, tout s'est ralenti. Les grains de raisin ont explosé sous sa langue, le jus sucré lui coulait chaud le long du menton, et avant même de s'en rendre compte, sa main libre glissait déjà sous son pantalon. Ses cheveux noirs lui tombaient sur un œil pendant qu'elle s'enfonçait deux doigts bien profond, des cercles lents qui accéléraient à chaque bouchée d'abricot. Le jus lui dégoulinait de la lèvre inférieure, suivait la courbe de ses gros seins et disparaissait entre eux. Elle a attrapé une goutte sur son téton, l'a pincé, et la chaleur mouillée s'est propagée direct jusqu'à sa chatte. Un pied s'est posé sur le comptoir. Orteils tendus, repliés, repliés encore. Elle les regardait comme une amante, en tordant la plante du pied vers elle pendant que l'autre main s'occupait de son clito en petits mouvements serrés et trempés. Chaque gémissement sortait avec la bouche pleine de fruits, grave, avide, affamée de plus. Elle n'est jamais arrivée au déjeuner.