Stockings

Les bas d’Eleanor sont défaits sur le lit, noirs et soyeux, froids contre sa peau. Elle lève une jambe et appelle son mec. Il s’agenouille, attrape le tissu fin et le remonte le long de son mollet. Ses doigts caressent chaque centimètre. La soie colle à sa cheville, puis plus haut, mais quelque chose lâche. Il s’arrête, se penche et sa bouche trouve son pied nu. Sa langue et ses lèvres s’appuient, chaudes, sur la voûte, le bas oublié sur sa cuisse. Elle le regarde, le souffle court. L’autre bas reste dans sa main, froissé, inutile maintenant que ses mains enveloppent son talon, son pouce faisant des cercles lents sous la plante. Il suce chaque orteil à travers la soie à moitié roulée, ses dents effleurant doucement. Son pied se cambre, lui répond. Quand il recule, une trace humide brille à la lumière ; il replonge aussitôt, haletant, complètement perdu dans son goût. Les bas n’iront jamais plus haut que les genoux.