Luxurious

Une villa à se vanter. C'est le genre de blonde qui fait paraître tout le monde habillé autour d'elle – la soie qui colle à la peau, la dentelle qui frôle le haut de ses cuisses. Elle s'allonge sur le lit, une jambe pliée, l'autre tendue, et passe une main lente de la cheville au mollet comme si elle comptait les endroits qui valent la peine d'être touchés. Quand ses doigts arrivent à l'ourlet de la nuisette, la soie remonte toute seule. Elle ne se presse pas. Elle regarde la lumière glisser sur ses orteils vernis, arque le pied une fois, deux fois, et rien que cette vue fait épaissir l'air. La culotte reste en place juste le temps que ses propres doigts suivent la dentelle avant de la pousser sur le côté. Les genoux s'écartent. Deux doigts tournent et appuient, glissants et précis. Sa respiration se coupe ; la plante d'un pied se tend, les orteils se crispent dans le vide. Elle trouve exactement le rythme qu'il lui faut et s'y tient, les hanches qui roulent en petits mouvements affamés, laissant chaque centimètre d'elle – les jambes, la lingerie, la façon dont sa voûte garde la tension – la mener droit au bord.