Sport car

Elle sort de la voiture de sport rouge. Ses talons claquent sur le béton. La voiture brille, exactement comme elle le savait. Elle passe une main sur le capot, lentement, comme si elle la possédait déjà. Ses jambes s'allongent sous la nuisette en soie. Le bord de dentelle capte la lumière. Elle ne se presse pas, parce que c'est ce qu'elle aime : se montrer, prendre son temps. À l'intérieur, elle rabaisse le siège et laisse remonter le tissu. Rien sous la lingerie. Elle écarte les cuisses juste ce qu'il faut, regarde son reflet dans le rétroviseur. Ses doigts glissent le long de sa cuisse, puis plus haut. Elle pose deux doigts sur son clito, fait des cercles, s'arrête. Sa respiration devient courte et saccadée. Elle enfonce un doigt en elle, puis deux, baise lentement, sent chaque centimètre d'étirement. La voiture reste silencieuse sauf le bruit mouillé de sa chatte et son souffle bas. Elle accélère, les hanches qui décollent du siège, les talons qui s'enfoncent dans le tapis. Quand elle jouit, sa bouche s'ouvre sans un mot — juste un gémissement long et doux et le serrage humide autour de ses doigts. Elle reste comme ça un moment, jambes écartées, porte toujours ouverte, l'odeur de son excitation qui se mêle au cuir et à la cire.