Lovely Lolli

Lolli, elle a tout de la fille qui vit encore chez ses parents. Mignonne. Pure. Sauf que ses jambes, elles la trahissent direct. Longues, douces, sculptées d'une perfection que t'as pas besoin de mériter, t'es juste né avec. Elle les tend maintenant, ses orteils qui bougent, les os fins qui glissent sous la peau qui accroche la lumière comme de la soie. Tu suis la ligne depuis la cheville fine jusqu'au mollet, par-dessus le genou, plus haut, jusqu'à ce que la dentelle noire de sa culotte vienne juste interrompre la vue. Elle prend son temps. Elle sait que les jambes, c'est le spectacle. Un pied se lève, les orteils pointent, puis s'écartent, invitant tes yeux à traîner. Elle passe un seul doigt de la hanche à la cuisse, lentement, exprès. Sa respiration est courte. L'autre main glisse sous la dentelle. Elle appuie. Frotte. Le tissu s'assombrit là où elle touche. La bouche de Lolli s'ouvre mais elle dit rien. Le seul bruit, c'est le frottement doux des doigts contre la dentelle humide et ce petit hoquet dans sa gorge à chaque fois que ses hanches se soulèvent pour rencontrer sa propre main. Ses orteils se crispent plus fort. Ses cheveux noirs s'étalent sur l'oreiller quand elle penche la tête en arrière, les yeux mi-clos, perdue dans le rythme lent qu'elle s'est choisi. Chaque mouvement reste petit, précis, juste assez pour faire tendre et relâcher les muscles de ses cuisses. Elle a pas besoin de public. Elle a les jambes. Elle a le temps. Et elle a ce plaisir tranquille et sale de savoir exactement à quel point elle est belle pendant qu'elle se le prend.