Red fever

Le tissu rouge épouse sa peau pâle comme s'il avait été fait pour elle. Sandra laisse le soutien-gorge en soie se poser sur ses seins et remonte le minuscule string assorti entre ses fesses. Elle recule du miroir, penche la tête. La couleur la met en feu. Pas de raison profonde, pas de grande théorie sur les blondes et le rouge — juste une envie simple et égoïste de se sentir bandante. Et ça marche. Elle passe les deux mains le long de ses flancs, les pouces accrochent la ceinture, puis glisse une main plus bas. Les premiers cercles lents appuient à travers le tissu fin. La chaleur monte. Sa respiration raccourcit. Ses doigts glissent dans le string, peau contre peau maintenant, mouillé et pressé. Elle se regarde dans la glace, les jambes s'écartent, les hanches avancent. Chaque caresse la serre. Sa main libre prend un sein, pince le téton à travers la dentelle. Le rouge s'assombrit là où elle est trempée. Elle se balance plus fort, cherche le plaisir, le souffle coupé chaque fois que ses doigts passent sur ce point gonflé. Quand le coup arrive, elle se mord la lèvre, les cuisses tremblent, les yeux mi-clos, emportée par cette pulsation rapide et douce qui la traverse.