Golden girl

Elle entre dans la lumière comme si elle savait déjà exactement ce qu’elle veut. Bianca a dix-huit ans, blonde, et faite pour qu’on la regarde. Taille fine, petits seins fermes, peau encore un peu rose de jeunesse. Son visage a l’air presque gentil — joues pleines, bouche rose — jusqu’à ce que le sourire devienne coquin et qu’on voie vraiment ce qu’elle a en tête. Elle commence sur le dos, jambes écartées, et laisse la caméra prendre son temps. Une main descend sur son ventre et se pose entre ses cuisses. Les doigts s’ouvrent puis appuient, traçant des cercles lents sur sa fente douce. Elle est déjà mouillée, le bruit est doux, glissant, impossible à rater. De temps en temps elle soulève les hanches, cherche la pression, et sa respiration se coupe sur un gémissement presque surpris. Bianca se retourne sur le côté, genoux repliés, fesses un peu levées pour montrer la courbe des joues et les plis roses en dessous. Elle tend la main en arrière, glisse deux doigts, puis trois, et se branle le poignet d’un mouvement régulier. Les muscles de son avant-bras se contractent, se relâchent, se contractent encore. On voit jusqu’où elle va profond rien qu’à la façon dont son ventre tremble. Elle finit à genoux, épaules basses, une main qui va vite entre ses cuisses écartées pendant que l’autre pince un téton. Ses gémissements deviennent plus forts, plus rauques, jusqu’à ce que tout son corps tremble et que ses doigts ressortent luisants. Elle reste un moment comme ça, à respirer fort, les cuisses qui tremblent, avant de regarder par-dessus son épaule avec un sourire paresseux et satisfait.