Corvette lover

Elle regarde une voiture comme les autres femmes regardent un mec, chaque courbe, chaque reflet un truc à s’approprier. La Corvette rouge est là, elle attend pas, elle exige. Elle a jamais su partager, et la caisse lui va parfaitement. Ses cheveux blonds lui effleurent les épaules nues quand elle monte dedans, sa petite robe d’été qui remonte sur ses cuisses lisses. Le cuir colle à sa peau, et elle adore ça. Comme des mains d’homme si elle les laissait faire. Elle claque la portière. Tout le reste disparaît. Ses doigts trouvent le levier de vitesse en premier, elle le caresse lentement, puis sa cuisse, puis plus haut. Le tissu glisse. Pas de culotte, juste sa peau et l’air frais qui la touche. Elle écarte les jambes vers le siège passager vide, montre tout comme elle le ferait pour un mec si elle en avait envie. Mais elle n’en a pas envie. Pas encore. Elle se touche comme elle conduit : avec assurance, sans hésiter. Deux doigts qui entrent, qui cherchent, qui appuient. L’autre main monte, effleure un téton, puis l’autre, les pince jusqu’à ce qu’elle se morde la lèvre. Sa respiration devient plus lourde, ses hanches bougent contre rien d’autre que le siège et son propre rythme. La voiture sent le cuir, le parfum et le bruit mouillé de son plaisir. Elle se laisse aller en arrière, écarte encore plus les jambes, talons plantés dans la moquette. Elle s’occupe des deux trous maintenant, deux doigts dans sa chatte, le pouce qui frotte son clito, et l’autre main qui descend, glissante, qui insiste contre son petit trou serré. Elle aime cette sensation d’étirement, cette petite brûlure. Ses gémissements rebondissent sur les vitres, qui s’embuent. Le moteur démarre pas. Elle en a pas besoin. La voiture vibre avec elle, un petit tremblement quand elle jouit une première fois, puis une deuxième, les cuisses qui tremblent, la poitrine rouge. Elle reste comme ça un moment, les doigts qui traînent encore, le corps mou contre le siège. Dehors les voitures passent. Dedans, elle sourit à son reflet dans le rétroviseur. Différente, oui. Et exactement comme elle veut.