Cleopatra

Elle s'appelle Cléopâtre maintenant. Le nom lui va bien, on le lui a donné la première fois qu'elle s'est mise devant un objectif et il est resté. Petite, elle étudiait l'autre Cléopâtre, celle qui faisait tomber des empires d'un seul sourcil, et quelque chose dans cette histoire lui est resté collé à la peau. Les cheveux blonds défaits, encore mouillés de la douche, elle s'étire sur le lit et laisse le drap de soie glisser sur son corps. Un genou se plie, l'autre s'écarte. Ses doigts cherchent la chaleur entre ses cuisses et appuient. Des cercles lents au début, puis plus fermes, plus rapides. Elle garde les yeux mi-clos, attentive aux petits mouvements de son poignet. Un petit bruit lui échappe à chaque fois que son majeur s'enfonce plus profond. Elle aime le contrôle, savoir exactement où toucher et combien de temps s'attarder. Le tissu sous elle devient humide. Elle bouge contre sa propre main jusqu'à ce que la tension lâche et que son souffle se coupe, des mèches blondes collées sur ses joues rouges. Un instant elle reste allongée, paume posée sur le battement qui pulse encore entre ses jambes, savourant ce même pouvoir qu'elle lisait autrefois dans les livres d'histoire.