Pink is my color

Elle laisse tomber sa robe de soie de ses épaules. En dessous, tout est rose : les rubans, les jarretelles, la petite culotte si fine qu'elle couvre à peine. La couleur ressort sur sa peau claire et ses longs cheveux blonds qui tombent dans son dos. Elle attrape la bretelle de son soutien-gorge entre deux doigts et la descend, en souriant comme si elle savait exactement ce qu'elle fait. Son index glisse sur un téton jusqu'à le durcir, puis descend plus bas. Elle écarte sa culotte d'un geste et enfonce deux doigts d'un coup, lentement, déjà mouillés. Le bruit est doux, régulier, sans se presser. Elle s'adosse, jambes écartées, et regarde sa main qui travaille. De temps en temps, un petit rire lui échappe, moitié taquin, moitié défi. Le tissu rose colle à ses phalanges pendant qu'elle va plus profond, ses hanches qui se soulèvent en petits mouvements affamés. Elle se mord la lèvre, les yeux brillants, et continue comme ça, innocente seulement à cause du rose qu'elle a choisi.